La luna luce hinchada de soberbia, el suelo está cubierto de hojas y ramas secas, el sonido de ramas pisadas y los emitidos por búhos y grillos saturan el viento.
¡Allí está la cueva de donde salen los gélidos pensamientos del sin rostro! es allí de donde provienen las oraciones tortuosas del presagio exasperado, donde las rocas despiertan gritando alteradas.
Allí está el sin nombre, a quien elevan los rituales del alba. ¡Le invocan! ¡Le buscan en el crepúsculo silencioso!
¡Chillan! Las paredes retumban, se cierra la garganta, se cierra el sepulcro del llanto tragándolo todo, dejando al vacío.
Jorge Campos
Managua, Mayo 2006
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| 6 by Zdzislaw Beksinsk |
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